Giorni di quiete, dove anche
il vento ha smesso di gridare.
Il rumore trasparente della pioggia,
distante, in un mondo dove ora,
tutto è così sottile da potersi
spezzare con un volo di piuma.
E vedo anche la paura,
attraverso i volti delle case.

Soffia il silenzio sul
sole appena sorto,
dolce domenica.

Un caffè zuccherato
e gli sguardi allacciati,
iniziano il giorno.

Abbraccio la terra
e i suoi segreti.

Pioggia, neve,
vento e sole.

L’acqua bagna,
l’aria respira.

Abbraccio l’uomo
e le sue parole.

Latte, pane,
carne e pesce.

La poesia ordisce,
la vita crea.

Resteranno le parole
svuotate della bellezza,
del loro peso,
private di ogni drappo.

Eppure, lo stesso,
non so rinunciare
a queste amabili voci,
effimere, sincere, limpide.

Sento sempre
tremare l’Anima
delle cose,
attraverso tutti
i sottili steli
della natura.

Appare la nebbia
senz’aria e senza vita.

Le storie finiscono
dove le parole sono morte.

I pensieri cercano
uno spazio vivo.

L’ammassarsi senza respiro,
nelle arterie di questa vita,
raccontare di effetti e azioni e
creature sfuggenti,
che mettono fra i denti una tale
quantità di schegge taglienti,
da sembrare impossibile
una ricomposizione.

Il sabotaggio
sottile di se stessi,
protegge la memoria.

Non elimina nulla, ma schiarisce,
anestetizza, sbiadisce le cose
che fanno più male.

Dev’essere quella cosa
che chiamano difesa, o forse l’arte
di sopravvivere a se stessi.

Ogni tanto si sparisce,
non si riesce a fingere
di essere felici.

Come il sole,
si prendono le distanze
dalle stelle.

Si finisce per brillare,
dove nessun occhio
a modo di guardare.

Ci si allontana
gettandosi nel gelo
delle nostre solitudini.

Sappiamo perderci
in un consumo artistico
della vita.
Succhiando nettare
dai fiori e addentando
le aguzze vette
di rosei tramonti
impregnati.