Primavera danza tra i rami,
sveglia i fiori con carezze di vento,
porta luce, colori e profumi.

Nei prati verdi il canto si posa,
la vita si veste di nuovo splendore,
ogni giorno una promessa di cielo.

Sussurra il bosco un segreto nascosto,
mentre la luce, sfuggente e muta,
spoglia la terra di silenzi profondi.

In questo intreccio di sogni e ombre,
la primavera cammina senza volto,
che fiorisce solo per chi sa guardare.

Settant’anni, amico mio,
e non ti pesano adosso:
ti camminano accanto,
come vecchi compagni di strada.

Hai collezionato giorni veri,
risate che resistono al tempo;
silenzi condivisi che valgono
più di mille parole.

Sei uno che sa restare,
quando tutto corre via,
uno che ascolta senza fretta
e brinda ancora alla vita.

Le rughe?
Sono mappe di viaggi fatti fino
in fondo, tracce di sole, di vento
di scelte tenute strette.

Buon compleanno, amico.
Il meglio, in fondo,
sa ancora sorprenderti.

Il freddo avvolge il mondo lento,
foglie cadute, ricordo spento.
Sotto un cielo di nuvole grigie,
si cela il silenzio degli orizzonti.
I rami si stendono affamati,
di luce ormai assopita, senza colori.
Ma il cuore dell’inverno è caldo.
Il vento canta tra rami spogli.
Il silenzio avvolge la terra addormentata.
Ogni respiro diventa cristallo,
nell’aria fresca, un magico abbraccio.

L’inverno scende piano,
tra i rami nudi che fremono al vento,
un velo d’argento avvolge la terra
e il silenzio si posa come neve leggera.

Il cielo respira fiato di ghiaccio,
i passi scricchiolano sul bianco cammino,
un lume si accende dietro una finestra,
calore che sfida la lunga notte.

Eppure, tra il gelo e l’ombra,
c’è un’attesa che fiorisce sottile:
il seme riposa, il cuore si tace,
mentre l’alba promette una primavera invisibile.

Scende l’inverno, con passo di neve,
e il mondo si fa quiete e silenzioso,
ogni ramo si curva, mesto e lieve,
sotto un cielo d’argento, nebuloso.

Il vento racconta storie dimenticate,
tra i fumi lenti di case addormentate,
e il tempo, come ghiaccio, si rallenta
nel cuore delle ore senza fretta.

Nel bianco si nasconde un mistero:
la vita che riposa sotto il gelo,
il seme che nel buio aspetta intero
la promessa del sole e del suo cielo.

Quante cose avrei voluto ancora dire.
Quante parole sono rimaste bloccate,
senza che più siano state dette,
la vita, però, ha voluto così…

Quante cose avrei voluto ancora fare.
Quante cose sono rimaste desiderio,
senza che più siano state fatte,
la vita, però, ha voluto così…

A volte mi fermo a pensare a tutte quelle cose
che avrei ancora voluto dire,
che avrei ancora voluto fare,
la vita, però, ha voluto così…

Il tempo, però, ci mette di fronte a tante strade,
a tante incognite, a tanti momenti differenti,
che ci portano lungo percorsi che non possiamo.
La vita, però, ha voluto così…

Lo schermo illumina le parole,
il video muove i simili,
i diffusori cantano i suoni.
Ora la cucina profuma.

…e cerco di leggere,
…e cerco di vedere,
…e cerco di ascoltare.
Ora la cucina profuma.

Lascio aperta la mente
i pensieri s’intrecciano.
Accade sempre.

Lascio aperto lo sguardo
le immagini si accavallano.
Accade costantemente.

Lascio aperto il cuore
le emozioni esplodono.
Accade continuamente.

Chiaro, scuro, chiaro, scuro.
Il buio e la luce si alternano,
davanti a me, impotente assisto,
al click involontario, visibile,
presente, triste e acerbo.

Nuvole basse e pioggerellina.
Un sottile timore appiccica come grasso.
Inquietudine per qualcosa di indicibile,
inafferrabile, incrollabile.
Ma il sentimento non basta,
nemmeno per scrivere una strofa.